Нескромное

За словом
                 слово
                            летит,
как дроби
                  свинцовый
                                    шар.
Это звенит мой стих,
прутами хлеща по ушам.
Когда ж его стихнет зык,
то с губ отряхнувши пыль,
мне скажут,
                  что мой язык -
не русский,
                  а так,
                           толпы.
Но я же - травленый зверь.
И пусть, полстиха не поняв,
литературо-
                  вед
скривится
                  отведав меня.
Кто хает мои слова,
тот сам их твердит, как во сне.
Меня
           легко оплевать,
нельзя утопить
                       в слюне.
Мечтая сдать строки на слом,
противники мчат по пятам,
и значит,
                 я - все-таки слон,
пускай даже слон-мутант!
Значит, на зло всему
режет
           моя строка.
На меня повелитель мух
посмотрит
                  не свысока.
Гасите
              в сортире
                                свет!
Выйдите
                покурить!
Литературо-
                  вед
меня
           не переварил.
Я клином
                 в мозгах засел,
не вылезу,
                  как не проси.
Гасите
              в сортире
                                всех!
Меня вам
                  не загасить.