Размышления о своем долголетии

Не живут поэты долго, увы.
А вот я уже полвека прожил
и лысеющей своей головы
почему-то до сих пор не сложил.
Я – не бездарь, кто читал, подтвердит,
и ужу насочинял дочерта.
Но привыкла меня смерть обходить.
Но, похоже, буду жить я до ста.
И даже,
может,
и дальше
тоже.
И пришло тут мне на ум как-то раз,
что, доселе от того я живой,
что не видел до сих пор я Кавказ,
то есть видел только запад его.
Что поэту из России свой век
не окончить, не увидев вобще,
ни Дыхтау, ни Эльбрус, ни Казбек,
ни Дарьяла каменистую щель,
где воет
Терек
и моет
берег.
И доколе еще не был я там,
не известь меня ни этим, ни тем…
И однажды надоем я всем так,
что составится по мне комитет.
И изловит он меня как-то раз.
И изучит мою жизнь от и до.
И отправит он меня на Кавказ,
чтобы там я наконец-то подох.
И только
брызнет
осколком
жизни.