Расплата судьбы

Вот сижу и греюсь я у печи.
Знать, счастливый.
Ведь ни пули в брюхо не получил,
не петли я.
Вроде даже вышло - мало терпел.
Стыдно это.
Как могу себя называть теперь
я поэтом?
Видно, нет намеренья у судьбы
враз сбить наземь.
Даже, вот, хоть поездом был я сбит,
да не насмерть.
Весь, вот, переломаный был какой,
а ведь выжил.
Хоть пока хожу я, держа рукой,
свою грыжу,
хоть руке на левой частично нерв
покалечен,
скоро медицина и время мне
все залечат.
И опять я буду здоров как як
или буйвол.
И уже нескоро, наверно, я
трупом буду.
И никто, наверно, не разберет,
в чем тут дело.
Все решат, что я имею как кот
жизней девять.
Только у меня на это взгляд свой:
мало разве
от судьбы своей я огреб всего,
пусть не сразу?
Пусть не сразу все она мне дает,
время тянет,
получу в итоге все от нее,
лишь частями.
И как час придет в конце моих дней
ставить точку,
выплачено полностью будет мне,
лишь в рассрочку.
Так порой боксера за бой за весь
так напхают,
что уж лучше в первый раунд огресть
свой нокаут.
Так что нету мне и не может быть
судьбы форы.
Просто мне ловить тумаки судьбы
марафоном.