Четверг 2 августа

Хлестали с неба струи,
гром в уши бил мои –
не зря, знать, день Перунов,
попал на день Ильи.
Таращился я хмуро,
как с неба льет вода,
а в парке десантура
гуляла как всегда.
И, совершивши сальто,
пугая всех вокруг,
подвыпивший десантник
нырял с разбега в пруд.
И полосат как шершень
он из воды кричал,
что к нам с мечом пришедший
погибнет от меча.
И, шлепая по лужам,
тогда подумал я,
что от меча б уж лучше
погиб бы пусть Илья,
что не было бы ровно
в том никакой беды,
и не было бы грома
и прочей ерунды.
Но что хотеть без толку?
Трещало все в ушах.
И молний было столько –
хоть солнце погашай.
И мокли все. И сам я
пришел домой тогда
мокрей чем тот десантник,
без всякого пруда.